Nos Liaisons dangereuses

   Ils sont tous là. La mère, très digne, s’est assise, au fond, un peu à l’écart. Elle m’écoute, le menton posé dans la paume de sa main droite, la tête légèrement inclinée sur le côté. Une grande mèche grise, très étudiée, lui tombe sur le front. Ses yeux, remplis d’une langueur étrange, ne quittent pas les miens. Son chemiser est ouvert (plus ouvert qu’au début, il me semble, un bouton a-t-il glissé par mégarde, l’y aurait-elle aidé ?...). Le père, lui, s’est calé dans le canapé, au premier rang. Le cigare à la bouche, il jette des ronds de fumée au plafond, rêveusement. D’où vient que je lui trouve quelque chose de féminin ? Ses yeux ! je m’en rends compte maintenant, ses yeux, oui, ont l’air d’avoir été maquillés, ils sont cerclés de noir... A la fin, il se faufilera jusqu’à moi, et me glissera avec une adresse de chatte, un verre de whisky dans les mains, que je ne refuserai pas.

Sa fille est juste derrière ; chaque fois que, balayant l’assemblée, mon regard se pose sur elle, elle gonfle ostensiblement sa poitrine, sa fière poitrine d’adolescente, espérant provoquer quelque bafouillage intempestif. Pressentant le danger, je détourne les yeux, et tombe… en plein sur le regard bleu et pénétrant d’Oscar. Je le soutiens un temps, puis glisse sur les épaules puissantes de son frère Théodore. Les mots sortent de ma bouche, mais ma pensée est ailleurs : un vertige m’a saisi.... Je pense… Je pense que je suis… Terence Stamp… et qu’il ne tiendrait qu’à moi d’appliquer le théorème de Pasolini…